Schicht im Schacht

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Brachliegende Schutthaufen
gescheiterter Unternehmer
in denen Eulen hausen
und Kinder spielen.

Eine unwirtliche Gegend
die von
verbrämten Arbeitergesichtern bevölkert wird
tief von Falten durchzogen
wo man dreckige Blaumänner trägt
und verbeulte Vesperboxen.

Nun sind sie alle fort
und die Fabriken schweigen
kein Licht dringt aus ihren Hallen
kein Stampfen der Maschinen mehr.

Alle sind nach Hause eingekehrt
zu einsamen tapetenlosen Zimmern
mit dem Fertiggericht in der Mikrowelle
zu Frauen
die sie nicht mehr lieben.

Ein eisiger Schauer
geht mir über den Rücken
und spielt meine Wirbel
wie eine dunkle Partitur.