Grenzwächter

Das Gewehr geschultert
die graue Uniform
straff um den Leib geschnürt
schweift mein Blick
über das Niemandsland
in meinem Herzen
vermintes Gebiet
das kein Mensch
freiwillig betreten würde.

Und doch
will ich es wissen
stürze ich mich
hinunter ins Getümmel
wälze mich im Stacheldraht
als bräuchten meine Leiden
eine Dornenkrone.

Den Märtyrer zu spielen
dankt einem niemand
auch ich nicht
aber manchmal
fühlt man sich realer
wenn der Schmerz da ist.

Ich marschiere am Abgrund
nur ein zehntel Zoll
trennt
die Vernunft vom Wahnsinn
Schritt für Schritt
Tag für Tag
markiert mein Gang
die Grenze.

Würde ich schießen
wenn es
darauf ankommt?