Klapsmühle

Manchmal frage ich mich, wovor einen die allseits gepriesene geistige Gesundheit denn bewahren soll. Meine Pfleger geben mir darauf keine Antwort, so oft ich auch frage. Es geht ihnen nicht wirklich darum, mir zu helfen. Aufzubewahren. Wie eine Reliquie, die man nicht ausstellen darf. 

Wer solche Gedichte schreibt, kann nicht normal sein. Darf es auch nicht. Denn der Geist muss flexibel bleiben, um die ganze Bühne auszuleuchten. Dinge zu sehen, die andere nicht wahrnehmen, macht einen nicht verrückt, sondern sensibel. Neun von zehn Stimmen können sich nicht irren.

Und wie normal sind die Gestalten auf der anderen Seite des Gitterglases? Oder bildete ich sie mir nur ein? Spielt meine Phantasie mir wieder einen üblen Streich? Sie schrecken an den Worten, die ihre eigenen dunklen Abgründe offenlegen. Ich bin ein Teil von euch!