Tuningparty

Die Russen von gegenüber
spielen wieder Tuningparty
wie eine Wagenkolonne in der Prärie
stehen sie
um ein imaginäres Lagerfeuer versammelt
die Stiefel gespornt
für den Ausritt
in die rote Sonne
die über den rissigen Pflasterwülsten hängt
der frühe Tod der Nebenstraßen.

Erstaunlich die plakative Schönheit
ihrer Frauen
die sich auf der Haube räkeln
als wär die Straße
ein samtgeschlagener Ausstellungsraum.

Auspuffrohre dröhnen
wie ein Jagdhorn
im Großstadtdschungel
Chromfelgen funkeln wild
wie das Auge der Kleinen
und mit einem Bier in der Hand
proste ich ihnen
vom Fenster zu.